Автор: batkondrat
Название:
На черных простыняхРейтинг: NC-17
Жанр: PWP по ходу...
Пэйринг: Задумывался как BellDom, но че-то как-то не знаю...
Размер: драббл
От автора: Видать, шарахнуло меня вчера конкретно...
Холст. Белый. Идеальный. Идеальный для рисования, любви и боготворения... И сколько раз не используй его, сколько раз не наноси на него изображение – он всегда остается белым и идеальным. Его невозможно испортить – как можно испортить совершенство? Совершенство неподвластно...Холст. Белый. Идеальный. Идеальный для рисования, любви и боготворения... И сколько раз не используй его, сколько раз не наноси на него изображение – он всегда остается белым и идеальным. Его невозможно испортить – как можно испортить совершенство? Совершенство неподвластно человеку, оно само выбирает себе хозяина, и холст это сделал. Он сдался и позволил быть своим художником, практически делая одолжение, отдался в руки никому неизвестного мастера...
От нижнего левого угла под прохладной влажной кисточкой с зеленой краской вырастает вьющийся стебель, а под теплыми, мягкими, влажными от краски губами – листья, поочередно с каждой стороны стебля, и холст дрожит от контраста, реагирует на каждое прикосновение, выгибается и стонет под губами и кисточкой художника. На верхушке стебля, высотой в четверть от высоты всего холста, расцветает неизвестный красный цветок, где лепестки – отпечатки тех же губ.
Кончиками пальцев – по верхним уголкам холста вниз, обласкивая, дрожа от понимания обладания им. На коленях, обязательно на коленях, художник склоняется над холстом и чистыми, горячими губами зацеловывает центр холста беспорядочными поцелуями, лаская ладонью одну сторону холста и тот подается вперед, желает художника, жаждет его...
Художник вновь берет в руки кисточку и чуть ниже центра холста разгорается пламя с яркими, обжигающими языками, обжигающими даже самого их создателя. А над пламенем, снова губами, рождаются бабочки, легкие, неземные, как и поцелуи художника, опаляющие свои крылья красными, горячими языками.
Холст сгорает в пламени, морщится и извивается, и художник прижимается к холсту, стонет от контакта своего тела с совершенством, от жара истлевающего холста, и он подается навстречу, поглощает художника, забирает в свое пламя...
Пламя угасает, ярко вспыхнув, теплится внутри, но медленно превращается в потухающие угли. Художник, весь в краске, истощенный, вымотанный холстом, своим совершенством, лежит на нем с закрытыми глазами и вдыхает его запах. Истерзанный холст под ним оборачивается вокруг него, и художник знает, что он мечтает снова возродиться, стать снова идеально белым, но художник пока не готов отпустить его и приподнимается над холстом, оглядывая свое творение, запоминая размазанные языки пламени и почти стертых бабочек на белом холсте, лежащем на черных, резко контрастирующих с его белизной, простынях...