Смотрю на тебя и... и чувствую себя идиотом. Несуразным, скучным, незаметным. А ты... ты где-то там, наверху, совсем не для меня, такого чокнутого, такого странного. Я знаю, то есть, я не имею на свой счет никаких иллюзий, и я прекрасно понимаю, что не имею никакого права даже смотреть на тебя, потому что... потому что уровни разные. Поэтому я сижу здесь, пытаюсь отвлечься беседой, которая мне совершенно неинтересна, и она совсем не отвлекает - мысли о тебе все равно успевают проскальзывать в голове, заполнять все ее пространство, выбивать из темы разговора...
И взгляд то и дело наскакивает на твою фигуру, даже специально отыскивает ее в толпе, а мозг анализирует, анализирует, анализирует... Твой взгляд, позу, жесты, улыбки, и я даже пытаюсь читать по твоим губам, потому что надеюсь, что ты говоришь обо мне...