[batkondrat]

Что-то накатило на меня...

Прощальное письмо.

Прощальное письмо.
Когда человек видит подобный заголовок на конверте, он наверняка начинает немного волноваться. С кем или с чем хочет проститься автор? На уме всегда самое плохое…
Может, автор хочет проститься со своими воспоминаниями?
Может, автор хочет проститься с конкретным человеком?
Может… с жизнью?
Быстро мелькнувшая мысль разрастается, перерождается в стойкое волнение, волнение перерождается в дрожание рук, и человек, вдруг неумело, вскрывает конверт. Видит родной, а может, и нет, почерк. Скользит взглядом по словам, по строкам, по предложениям, отыскивая, желая узнать, что именно…
Прощайте, лица в рамках. Прощайте, серые кадры. Прощайте, выцветшие открытки. Прощайте, зачитанные письма. Прощай, жизнь…

Старые пыльные книжные шкафы с рядами книг, с разноцветными корешками. Пальцем по полке, собирая пыль, оставляя след. И о корешки книг - вытереть палец, изуродовать надпись, заставить забыть…
Тихой поступью по скрипучему паркету, эхом по пустому дому, эхом по этому миру. В комнате остался только след на полке и грязь на книгах. И эхо.
Никто не знал, никто не помнит.
И дальше - пустота. Огонь - не обжигает. Лед - не морозит.
Превосходное состояние небытия.
Мимо пробегают люди, машины, потом они летают, потом их уже здесь нет. А солнце до сих пор не греет. Вода не утоляет жажду. Смерть не приносит покоя. Постоянное инертное состояние. Стабильное, как никогда, оно не приносит удовлетворения. Легкой поступью по не скрипящему паркету. В тишине, вечной спутнице, только усугубляющей одиночество.
Одиночество.
Одиночество при жизни, одиночество при смерти. Одиночество после нее.
На полке нет следа от пальца. Даже полок уже давно нет. Есть чужие лица в рамках, серые кадры, выцветшие открытки...
Есть шум, яркий свет, разноцветные стены. На одной из них - отпечатки ладоней. Совсем крохотных. А потом больше. И еще больше. А вокруг - картины, картины, картины. Блестки, фейерверки, шампанское золотистым водопадом…
И письмо. Прощальное.
Все знали, все рыдали. Все забыли.
Безумец.
А дальше - опять вечная тишина. Опять вечное одиночество.
До нового, чужого, незнакомого дома.
Полного живых. Розовощеких, смеющихся, ругающихся, выпивающих, веселящихся… Живущих.
Дети, взрослые, старики. Собаки, кошки, канарейки, черепахи, рыбки в аквариуме. И все чем-то заняты. И не только поэтому, но все же, не замечают чужого присутствия.
Огонь из камина по-прежнему не греет. На камине - лица в рамках. И одно - на возвышении, главенствующее. Старое, сморщенное, затертое, уставшее, но счастливое. Счастливое и все еще живое.
Потому что все еще живет среди стариков, взрослых и детей. Потому что все помнят.

Так…? Прощай, жизнь? Или все-таки не стоит?

@темы: размышлизмы, нытье, original